* * *
Упал обвал с горы высокой,
Взвивая кверху снега пыль.
Погреб стоянки и дороги, —
И хохотал, и пел, и выл:
«Я безудержная стихия!
Уничтожаю все подряд!
Во мне большая скрыта сила!
И я не признаю преград!»
Но нет — все это лишь бахвальство.
Нет силы больше Божьих сил.
Любое погибает царство.
Бессмертия нет, и не проси.
Бахвал куражится от страха,
Ведь он исчезнет без следа...
Упал обвал — совсем не странно,
Упал он в бездну, в никуда.
* * *
Не дается главного распутать.
Видит мало заключенный в клеть.
Все решает за тебя секунда:
Жить еще иль сразу умереть.
Как все непонятно, как закручено.
С неба протрубят — не протрубят.
Над тобой летает птица-случай,
Клюв кривой нацеля на тебя.
Дал Всевышний новый день и радуйся,
Мог бы Он тебе его не дать.
Снова летний луг играет красками,
И о мраке нечего гадать.
ТЕМ, КТО РОССИЮ НАЗЫВАЕТ «ЭТА СТРАНА»
«Эта страна» — «В этой стране» —
Вещает сытый, круглолицый.
Успел влюбиться в заграницу,
Цивилизованный вполне.
Как будто не в России жил —
Приехал из далекой дали,
Ему Россию навязали,
И возмутился, заблажил.
«Эта страна» — моя страна.
Она его кормила тоже,
Румянец на холеной роже
Ему преподнесла она.
* * *
На каждого навален груз,
И все мы — одиночки.
И каждого бьет ветер в грудь,
А под ногами — кочки.
Поверь, я рад тебе помочь,
Но от двойного груза,
Мне будет самому невмочь
И разошьется пузо.
Ну, пошагали, е-мое! —
Любуясь непогодой...
Да, каждому нести свое
Отпущено природой.
* * *
Волну он и листву разбудит,
И до земли наклонит рожь.
Но разве ты его осудишь?
И в этом разве упрекнешь?
Он от тепла, он от мороза,
И зло несет он не со зла.
Природою таким он создан,
И свет его таким узнал.
От этой пляски, от смятения
Страдают рощи и поля,
Страдают малые растения,
Притихнуть, замолчать моля.
Да, он притихнет, несомненно,
И в этом не его вина.
Как холоду тепло на смену,
Так сменит бурю тишина.
* * *
Да разве нового что скажешь?
И нарисуешь на холсте?
Все тот же лес, все та же степь,
Ну, разве что с добавкой сажи.
Ты можешь формою играть,
Слова корежить до предела,
Но белое все будет белым
И совершенно черным грач.
И звезды те же над тобой,
И неба голубые своды,
И нет, и не было свободы,
Пока не разлучён с землей.
* * *
Какие чудные снежинки!
Какой они узор плетут!
Но только грязные тропинки,
Но только сырость там и тут.
Стоят забрызганные кочки —
Ветрами спутана трава.
Кому-то радостные строчки,
Кому-то грустные слова.
Снежинки падают и тают,
А вслед им новые летят:
Какая живопись простая:
Находок мир, страна утрат.
И мы идем по грязи жидкой
Во взглядах грусти не тая.
«Гляди — летит моя снежинка,
А та, что рядышком, твоя».
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Крик души : Храм и окурок - Сергей Сгибнев Я спрашивал у многих: "Знаете, что это - "страх Господень"? Но не многие смогли ответить утвердительно. Думаю, что мне довелось испытать его...
Проза : МАЛЕНЬКИЙ ЛЕШИЙ Глава первая - Светлана Капинос Это произведение предназначено прежде всего для людей неверующих. Оно написано В ОБРАЗАХ, поэтому не спешите клеймить автора возмущениями типа: "маленький добрый бес?! - такого не бывает!" Я знаю. Но худ. лит-ра - не проповедь! Литература вообще не призвана ДАВАТЬ ОТВЕТЫ, она призвана "раскрывать душу", подобно тому как хирург скальпирует тело. Впрочем, кто думает иначе - пусть думает! А я с любовью и волнением предлагаю Вам первую мою книгу. Она написана в стиле может быть "Нарнии", может "Маленького Принца". Владивостокский литературный мэтр дал "Маленькому Лешему" "путёвку в жизнь" весьма высокой оценкой, сказав, что "МЛ" заставит потесниться самого Гарри Поттера! Насколько удалась эта книга - судить Вам, но она уже живёт самостоятельной жизнью, независимо от создателя. И ещё: если кому-нибудь очень захочется получить экземпляр книги - напишите, и я вышлю его Вам со своей надписью. Приятного прочтения!
